Тяжелые веки наваливаются на зрачки. Пальцы, весь день тарабанившие по клавиатуре, шумно опускаются на кнопки. Спать... Мой организм требует отдыха. Ну сколько можно его насиловать?.. Оказывается, можно еще очень долго... До тех пор, пока не успокоится мозг.
А мозг не успокаивается, но воспаляется все больше и больше. Мозг рисует странные и непонятные картины, основанные на irc-общении, прочитанном и написанном, основанные на прошлом, настоящем и на том, что будет после настоящего. Мозг хочет выплеснуть все то, что накопилось в нем после последнего выплеска.
За окном тишина. И холод. Машин нет. Только иногда. Такси. И пьяные гопники в соседнем дворе.
Курить. Достать сигарету с белым фильтром. Блестящую бензиновую зажигалку. Выйти на балкон, в эту тишину. И пустоту.
На душе пусто. И самое страшное, что нет никакого желания ее чем-то заполнять. Лузер. И чмо. Вот кто я на самом деле. Бред. Я Бог. Я Мегачел.
Первая затяжка самая приятная. Абсурд, но ощущаю свежесть сигареты. Сизый дым прорывается в комнату. Хуй с ним. Докуриваю до половины и достаю другую. Незатушенный бычок с ускорением g летит вниз. Всегда боялся, что в диапазоне 9-1 этажей будет какой-нибудь открытый балкон, который рано или поздно найдет мой летящий с ускорением g бычок. А сейчас не боюсь. Хуй с ним. Повторяю все со второй сигаретой. Третью не буду. Вот уже n месяцев, как я перестал любить нечетные числа. Даже 13.
Холод. Незаметно эта скотина пробирается под тельняжку. Неприятно. Надо сварить еще кофе... Кухня. Сколько пьяных друзей перевидала эта комнатка. Сколько нарезанных и надкусанных огурцов валялось под ее столом, сколько человек встречало рассвет за ее столом. "И ты встречаешь рассвет за игрой в дурака.."(с). А сейчас один.
Хуй с ним.